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A la manera de los surrealistas podríamos escribir un cuento mágico entre todos, ya que comienzan las vacacuiones y tenemos mas tiempo, creo que sería una buena actividad para dejar volar la imaginación.
Solo hay que leer lo anterior y seguir la linea de la historia linea que se irá formando entre todos.
Comienzo yo y a ver hasta donde llegamos.


Año 1820, Andrew Mortimer se dirigía a su pequeña sala de espectáculos Théâtre Diabolo de la rue Rivoli cerca de la Bastilla del viejo París. Andrew saludó a Marie la vendedora de frutas que siempre le seleccionaba las naranjas para su rutina, con un bonjour Marie, Marie con sus mofletes sonrosados y su nariz respingona le respondía ¡¡mágicos días mesie Mortimer!!, al tiempo que el mago le sacaba una flor de papel de su oreja flor que Marie con una dulce sonrisa dejaba en el canalillo de su escote...

Marie era una señora ya entrada en años, aunque todavía de buen ver y con cierto aire señorial. Desde que murió su marido Antoine, vivía sola regentando una de las fruterías más populares de la zona. Un moño recogido, piel blanca y unos suaves ojos azules destilaban el encanto que a todas las edades tienen las parisinas. Esta rozagante y simpática frutera había asistido a alguna representación de Monsieur Andrew, aunque la verdad es que siempre con un poco de reparo, pues le daban cierto miedo o respeto los autómatas.

Andrew continuó caminando. Silbaba una canción que había escuchado la semana pasada, en los festejos por el 14 de Julio. Estaba inusualmente contento, tanto que hasta se atrevió a piropear a dos damiselas que pasaban por su lado -él era hombre jovial pero guardaba las formalidades, punto que se permitió transgredir en esta ocasión-. ¿Pero qué asunto se traía entre manos que le floreaba el humor de aquella manera?

O, al menos, eso pensaban sus convecinos.
Pues Andrew, a pesar de su aparente bonhomía, odiaba secretamente a Pierre, el alcalde de barrio pues, años atrás, se casó con su cortejada de entonces.
Llevaba ya siete largos años esperando que Pierre acudiera al teatro a ver su función. Y ese día, tomaría cumplida venganza de su imaginaria afrenta.

Lo mas curioso es que en estos siete años de espera siempre compraba el mismo número de naranjas... siete.

Siete son los pecados, siete las maravillas del mundo, siete los días de la semana.

Y la última vez que hablo con Monsieur Pierre siete años atrás le dijo:

- Recuerde Pierre que un gato solo tiene siete vidas.

Siete vidas, solo siete vidas. Esa noche Andrew sabía que Pierre vendría al estreno de su espectáculo "Noche de gatos", y lo sabía por Justine la vieja taquillera del Diábolo, había reservado ocho entradas para el, su mujer y su comitiva. Hoy seria la noche soñada durante tantos años. No amigos lectores, no, no haría la bala atrapada entre los dientes y por un accidente mataría al alcalde, no, no, no, sería muy obvio que esto sucediera, Andrew no era una persona violenta , era una persona sutil, y la idea que tenía haría palidecer a los grandes creadores de todas las artes, sería su grán venganza pero también su triunfo, que lo pasaportaría al cuspide de la magia...

Y no se limitaría a vengarse de un solo hombre, no.
Su despedida sería grandiosa.
800 espectadores cabían en el teatro y todo hacía preveer que se colgaría el cartel de "No hay localidades".

800 muertos.

Y haciendo arte.

Un arte como jamás se vio hasta la fecha.

Solamente su manía de anotarlo todo en un cuadernillo con tapas de piel podía traicionarlo.

Como cada día de actuación fue el primero en llegar al teatro. Saco las llaves, abrió la puerta de su camerino y en el suelo como siempre encontró un sobre a su nombre con entradas reservadas. Madeleine Peyrouxi su partenaire, se encargaba cada mañana de reservar la primera fila, colocar las entradas en un sobre e introducirlas por debajo la puerta. Esa fila nunca antes se había llenado hasta esa noche que la ocuparía el alcalde y su comitiva. Era obsesivo su interés en que nadie ocupará esas localidades y en tener las entradas durante la larga meditación que realizaba encerrado en su camerino.

Abrió su cuadernillo de tapas de piel y anoto:

"Noche de Gatos"
Última función

Andrew Mortimer - 20 de Julio de 1820

El periódico sobre la escribanía llamó su atención. La policía seguía deteniendo sospechosos por el asesinato del duque de Berry, sobrino del rey.
Poco le importaban esas noticias. Como buen inglés, aunque estuviera afincado en Francia, no le preocupaban las idas y venidas políticas de sus convecinos.

Pero el periódico le recordó a uno de sus dos compañeros de la "Charbonerie", Hervé.
Hervé que trabajaba de "negro" para ese folletinero tan famoso. ¿Cómo se llama? Da igual.
Hervé, que no soporta a François, el escribiente del conde de Orléans. François, el otro "charbonier".
Hervé, siempre enamorado como un idiota de Nicole, esa casquivana a la que medio Paris ha visto los tobillos. La descocada que a veces sale a la calle sin cubrirse la cabeza y de quien se afirma que se la ha visto pasear por la calle sola. Una vergüenza pública, pero bien cierto que hermosa como pocas.
Hervé, el que ha hecho posible su venganza.
Hervé, el creador de su arma.

---repetido---

había estado enamorado platónicamente de por lo menos durante un par de años.

Desde que un día la vio paseando por Pigalle buscando un artista para un retrato, se enteró de quién era y solía de vez en cuando enviarle un ramo de rosas, atención que Nicole desdeñaba, porque era incapaz de fijarse en un hombre tan vulgar como para regalar rosas.


Pero inesperadamente, Nicole recibió la visita del empleado de la floristería Le petit gardénia. _Mademoiselle, perdón, pero el caballero que nos encargó el ramo de rosas que le trajimos hace cuatro meses se dejó esta agenda en el mostrador. No figura en ella ningún nombre o dirección, y hemos esperado en vano para ver si venía a reclamarla. Así que no nos queda más remedio que comunicárselo a usted, por si es su novio o su pretendiente, o en todo caso es natural que tenga más señas suyas que nosotros.

_Oui, oui, il est mon fiancé. Es mi novio, respondió una Nicole que no podía frenar su tremenda curiosidad. Yo se la entregaré. Merci.



Nicole se sentó en su sillón favorito frente a la ventana y comenzó la que esperaba iba a ser una agradable lectura vespertina. Anotaciones, direcciones, algún poema mal compuesto... y unos planos extraños, unos planos que llamaron poderosamente la atención de Nicole.

_Tengo que a ir a ver a Alain, él tiene qué saber qué es esto -Alain Arceneau era un mecánico artesano del metal, hábil cerrajero y autor de diversos ingenios para las más variadas funciones-.

Como el fabuloso "inodoro Arceneau para sordos" o el no menos epatante "bidet Arceneau para pies". Inventos increíbles de un adelantado a su época.
Con mayor mérito por padecer de hiperactividad, y paranoia. Siempre con una enorme lupa a cuestas y secretamente enamorado de Nicole.
Aunque jamás se atrevería a confesarle su amor pues la chica no era del agrado de su desagradable hermana, Martinne.

Nicole analizaba cada milímetro de esas ilustraciones. Esa extraña maquinaria parecía un gran autómata con forma de pato (8 metros de largo X 5 de alto), cuya fuente de energia era alimentada por siete naranjas. Extraño dato pensó Nicole.
Solo una mente como la de Arceneau creador del archi conocido depilador "ceneau", podía alimentar ese engendro mecánico con naranjas.
Arceneau había bautizado el gran invento como "le canard".. "el pato".
Esa tarde encima de cada cartel que anunciaba el espectáculo "Noche de Gatos", decenas de chicos pegaban un nuevo cartel:
"Hoy actuación especial: Noche de gatos y patos"

Mientras, sobre sus cabezas, un personaje misterioso lo observaba todo desde un tejado. Protegiéndose del relente con un redingot oscuro, el inspector Margueritte no se perdía detalle.

Alain se quedó muy sorprendido. ¿De dónde has sacado estos planos, Nicole? Esto es una máquina muy ingeniosa, pero... una máquina de matar.

¿Ves este dibujo de un pato? Así se supone que tiene que quedar el aspecto externo del autómata, un pato del tamaño de un hombre... o un maniquí con cabeza de pato si lo prefieres... Un gracioso y extraño autómata capaz de encontrar una carta perdida en la baraja de una forma espectacular, atravesándola con la espada que lleva acoplada al brazo. Por las anotaciones de Monsieur Hervé, entiendo que el espectador de la exhibición de prestidigitación debe colocarse a la izquierda del pato y lanzar la baraja al aire a la orden del ilusionista.



Estando las cartas en el aire, el pato accionará rápidamente el brazo en el que lleva incorporada la espada, supuestamente ensartando la carta elegida con un conocido procedimiento de prestidigitación mecánica. Sin embargo ¿ves este resorte de aquí? Cuando está desprendido hace que la estocada no salga hacia adelante, en dirección a las cartas que caen en el aire, sino a la izquierda, hacia el lugar en el que estará de pie el espectador que acaba de lanzar la baraja. El espectador morirá atravesado por una espada, por accidente. El ilusionista podrá alegar que por alguna causa azarosa de la mecánica se soltó dicho resorte, el cual mantenía fija la trayectoria de la espada. Un desgraciado accidente mecánico.



_Oh, Alain. ¡Esto es horrible! ¿Estás seguro de lo que dices?
_Completamente, mi querida Nicole. Alguien va a morir antes o después, quizá antes de lo que nos pensamos, porque los planos llevan un destinatario: el Théâtre Diabolo de Andrew Mortimer.
_¿El Diabolo? Lo conozco. Sabes que me gusta la prestidigitación y sé ejecutar algunas pruebas, aunque soy una dama; soy asidua entre el público de ese teatro... Tengo que enterarme de qué hay detrás de todo esto, y si va a haber un asesinato, evitarlo. Total, no tengo nada qué hacer este verano, jaja.
_¿Pero cómo vas a investigar, Nicole? No creo que te dejen husmear, y menos esos magos, con lo herméticos que son.
_Puedo presentarme como maga y que me dejen realizar algún número allí. No encontrarán otra artista con mis encantos.
_Jaja, esto está bien ¿Y cómo te llamarás? ¿La gran Nicole?
_No... Nicole no, es demasiado vulgar. A ver...Nicollette, Nicolletta... No, voilà!, seré Collette, la Dama de la física recreativa, la Musa de la prestidigitación.
_¡Collette! ¡Qué buena idea!
_Sí, y ahora mismo vas a hacerme las tarjetas de presentación en esa máquina de imprenta que estás terminando de reparar.

Arceneau se puso manos a la obra y pronto tenía unas tarjetas que ni el mejor diseñador podría haber hecho, en ella se veia la silueta de Collette sobre un fondo dorado, pero si la mirabas al trasluz por un ingenio de impresión, se veia un corazón. Pero eso, solo lo sabia Arceneau que estaba enamorado de la pequeña y guapa Nicole.